Si, yo tenía una amiga (si, si, también las tengo) que era rockera. Hasta que se cambió el corte de pelo. Que le daba no se qué la melena larga y de pronto cambió con la chasquilla de moda. Y cual chasquilla cambió su esencia. Como si la chasquilla y los pinches ad-hoc color rosado fosforecente enceguecieran la previa personalidad. Total la locura es otra moda más. Quién es el más loco sin realmente serlo. Y quién comenta más sus problemas. El fotolog es el nuevo antro de "depresivos" esos que se cortan con los ojos cerrados para no ver ni sentir de verdad, pero para que se note la foto que suben todos los días.
Y así somos hoy. Con programas del tipo quiero la nariz de Brad Pitt, pero creo que me viene mejor la frente de Wahlberg. Y que pasó con ese no-se-qué del individualismo y la magia personal que cada uno definía. Pero bueh, que más esperar de un plano en el cual los consejos de amor, así como los saludos de cumpleaños, se "dicn cn cuida2" cosa de no exceder los justos 160 caracteres que se pueden apretar dentro de un mensajito de 50 pesos.
Ahora para qué hablar, si están los faranduleros que para eso sirven. Los sentimientos pasaron a ser un tema más de conversación para rellenar el msn en blanco, la tarde fome de lluvia invernal. En un mundo en que los super héroes llegan todos bajo auspicio de Nike. Y el Rock es solo una razón más para inyectarte el alcohol directo al hígado. Si ni siquiera recuerdas como sabe el trago que tomas!. Y de todas maneras nos escondemos. Si nos gusta tanto no ser nosotros, que no escatimamos en tapar la jeta con 3 kilos de estuco. Solo si es Carolina Herrera eso si, que los tonos son más suaves.
Y con perros de adorno y flores de amor de plástico, esas de nylon y polietileno con una linda lamparita de 1,5 volts adentro. Con pasiones sin utilidad más que aparecer en la tele un día de estos, en el programa homónimo. Si hasta los poemas ya no son de puño y letra, si no de tecla y monitor. Las conversaciones pasaron a ser solo simples temas para otra conversación posterior. Que la Elo me dijo que la vida es una anécdota. Y que las palomas pasaron de ser paz pura a rata cualquiera, el auto un complemento 3 veces más importante que tener algún lugar donde ir en él. Y con café negro, sin café, primo del agua sucia. Y mi familia es una obligación, que apenas es menos obligada que el dormir, tampoco por gusto, si no por deber.
Las ventanas dejaron de ser pasajes, si no una manera distinta de escribir puerta cerrada, con fauces de hambrientas rejas, tragándose de manera festiva toda libertad que podrían haber tenido. Y voy al cine porque mi vida es tan fome que me imagino que soy "ese" de la pantalla. Lo tristemente irónico es que "ese" de la pantalla se imagina que es "ese" del guión. Y que probablemente "ese" del guión, no sea más que producto del guionista pensando en ser "ese" otro de por allá. Y hace siglos que los moteles son todo menos dormir. Y cama no es amor, es sexo. No es lecho. Es sabana manchada. Y ser feliz, la tarea del payaso que se subió sonriendo ayer a la micro. Ese que te roba la cartera 10 veces en la mente.
Alguien podría explicarme para qué existen los bancos de los parques?
Ya no hay romanticismo en casi nada. Te mando más besos con los dedos que con los labios, y sin duda más que con el corazón. Entre tantos "te amo" que se tiran como semillas de minas explosivas, se me olvidó qué quería decir de verdad. Y ahora usamos camisetas con doctrinas que llaman en contra de las doctrinas. La anarquía tiene dirigentes, y hasta partido político en lugar que no es aquí. Ya no hay suelo sin techo, y todo lugar que antes fuese al aire libre, ahora solo es afuera. El hambre pasa frío y los ricos cada vez tienen más dinero y menos dignidad. Cuanto más corres más rápido se mueve el suelo. Las miradas siempre son esquivas. Los niños no vienen de París porque no tienen pasaporte ni vacunas ni pase de la interpol. Los deportan. La cigüeña no trae niños sino enfermedades, cual pura gripe aviar. Las distancias se miden contando las baldosas, nunca las personas que cruzas en el camino. Total, si las ves, no saludarías.
La panadera ya no se acuerda de tu cara. Y reconócelo, si no fuera por el escote que trataste de furtivamente recorrer lumínicamente, tampoco sabrías siquiera si es panadera o panadero. Alguien ha cambiado la cerradura a la puerta de tu casa. No, no era la tuya, solo no la reconociste en medio del parque de 350 casas iguales. Con 350 familias iguales. 350 rutinas iguales. Se cruzan indefensos por los pasos de peatones. No son más que estadística. Y si se saludan, una extraña casualidad dentro de los límites de la desviación estandar, o no tanto. Y cruzamos con luz roja, entre autos moviéndose, como si nos jugásemos la vida. Y no nos damos cuenta que no tenemos a nadie esperándonos al otro lado. La basura es el trabajo de muchos, las lágrimas es la unión que nos mantiene despiertos en conjunto, los bares un recurso y una excusa, los baños un instante de intimidad y hay un Dios que es el dueño de ningún tiempo. Y tengo un hipócrita que me canta que tenemos mas de cien razones para no cortarnos las venas. Y le creería. Pero creo que esa palabra la sacan en la próxima edición de mi diccionario.
Y víveme!!!
Y si se que no me viste.
Que no sabes de mi existencia.
Que soy otro de los que trataron
de no contar baldosas.
Y chocaron con tu mirada.
Suéñame en el bar
O entre tus sabanas
O en el jardín del Edén
O donde té de la gana
Inspírate en mi para escribir canciones
Que hablen de amor o
Del dolor que dejaron los sinsabores
Dedícame una vez más una canción Y así somos hoy. Con programas del tipo quiero la nariz de Brad Pitt, pero creo que me viene mejor la frente de Wahlberg. Y que pasó con ese no-se-qué del individualismo y la magia personal que cada uno definía. Pero bueh, que más esperar de un plano en el cual los consejos de amor, así como los saludos de cumpleaños, se "dicn cn cuida2" cosa de no exceder los justos 160 caracteres que se pueden apretar dentro de un mensajito de 50 pesos.
Ahora para qué hablar, si están los faranduleros que para eso sirven. Los sentimientos pasaron a ser un tema más de conversación para rellenar el msn en blanco, la tarde fome de lluvia invernal. En un mundo en que los super héroes llegan todos bajo auspicio de Nike. Y el Rock es solo una razón más para inyectarte el alcohol directo al hígado. Si ni siquiera recuerdas como sabe el trago que tomas!. Y de todas maneras nos escondemos. Si nos gusta tanto no ser nosotros, que no escatimamos en tapar la jeta con 3 kilos de estuco. Solo si es Carolina Herrera eso si, que los tonos son más suaves.
Y con perros de adorno y flores de amor de plástico, esas de nylon y polietileno con una linda lamparita de 1,5 volts adentro. Con pasiones sin utilidad más que aparecer en la tele un día de estos, en el programa homónimo. Si hasta los poemas ya no son de puño y letra, si no de tecla y monitor. Las conversaciones pasaron a ser solo simples temas para otra conversación posterior. Que la Elo me dijo que la vida es una anécdota. Y que las palomas pasaron de ser paz pura a rata cualquiera, el auto un complemento 3 veces más importante que tener algún lugar donde ir en él. Y con café negro, sin café, primo del agua sucia. Y mi familia es una obligación, que apenas es menos obligada que el dormir, tampoco por gusto, si no por deber.
Las ventanas dejaron de ser pasajes, si no una manera distinta de escribir puerta cerrada, con fauces de hambrientas rejas, tragándose de manera festiva toda libertad que podrían haber tenido. Y voy al cine porque mi vida es tan fome que me imagino que soy "ese" de la pantalla. Lo tristemente irónico es que "ese" de la pantalla se imagina que es "ese" del guión. Y que probablemente "ese" del guión, no sea más que producto del guionista pensando en ser "ese" otro de por allá. Y hace siglos que los moteles son todo menos dormir. Y cama no es amor, es sexo. No es lecho. Es sabana manchada. Y ser feliz, la tarea del payaso que se subió sonriendo ayer a la micro. Ese que te roba la cartera 10 veces en la mente.
Alguien podría explicarme para qué existen los bancos de los parques?
Ya no hay romanticismo en casi nada. Te mando más besos con los dedos que con los labios, y sin duda más que con el corazón. Entre tantos "te amo" que se tiran como semillas de minas explosivas, se me olvidó qué quería decir de verdad. Y ahora usamos camisetas con doctrinas que llaman en contra de las doctrinas. La anarquía tiene dirigentes, y hasta partido político en lugar que no es aquí. Ya no hay suelo sin techo, y todo lugar que antes fuese al aire libre, ahora solo es afuera. El hambre pasa frío y los ricos cada vez tienen más dinero y menos dignidad. Cuanto más corres más rápido se mueve el suelo. Las miradas siempre son esquivas. Los niños no vienen de París porque no tienen pasaporte ni vacunas ni pase de la interpol. Los deportan. La cigüeña no trae niños sino enfermedades, cual pura gripe aviar. Las distancias se miden contando las baldosas, nunca las personas que cruzas en el camino. Total, si las ves, no saludarías.
La panadera ya no se acuerda de tu cara. Y reconócelo, si no fuera por el escote que trataste de furtivamente recorrer lumínicamente, tampoco sabrías siquiera si es panadera o panadero. Alguien ha cambiado la cerradura a la puerta de tu casa. No, no era la tuya, solo no la reconociste en medio del parque de 350 casas iguales. Con 350 familias iguales. 350 rutinas iguales. Se cruzan indefensos por los pasos de peatones. No son más que estadística. Y si se saludan, una extraña casualidad dentro de los límites de la desviación estandar, o no tanto. Y cruzamos con luz roja, entre autos moviéndose, como si nos jugásemos la vida. Y no nos damos cuenta que no tenemos a nadie esperándonos al otro lado. La basura es el trabajo de muchos, las lágrimas es la unión que nos mantiene despiertos en conjunto, los bares un recurso y una excusa, los baños un instante de intimidad y hay un Dios que es el dueño de ningún tiempo. Y tengo un hipócrita que me canta que tenemos mas de cien razones para no cortarnos las venas. Y le creería. Pero creo que esa palabra la sacan en la próxima edición de mi diccionario.
Y víveme!!!
Y si se que no me viste.
Que no sabes de mi existencia.
Que soy otro de los que trataron
de no contar baldosas.
Y chocaron con tu mirada.
Suéñame en el bar
O entre tus sabanas
O en el jardín del Edén
O donde té de la gana
Inspírate en mi para escribir canciones
Que hablen de amor o
Del dolor que dejaron los sinsabores
Que suene a derrota
A vodka y amor
A piercing y a color.
Solo déjame nacer en la inexistencia de tu pensamiento.
Seré ridículo por caminar descalzo? Solo para sentir que de verdad hay algo abajo. Si salto siento que se rompe todo y paso de largo.
A vodka y amor
A piercing y a color.
Solo déjame nacer en la inexistencia de tu pensamiento.
Seré ridículo por caminar descalzo? Solo para sentir que de verdad hay algo abajo. Si salto siento que se rompe todo y paso de largo.
PbX the Lager Ale
Kärma
Kärma
